текстуратура

На склоне пригородный поезд
летит, сверкая, в темноте.
В салоне, с пригоршнями, двое,
с гитаркой: «мы уже не те...».
Народ монеты опускает
в их шапки, выгнутые дном.
А все кометы пролетают
во внешнем небе, за окном.
Как в полусне, порою злобны,
как будто катим в никуда,
мы едем, плавно и удобно,
из пригородов в города.
А где-то ветер, волны, ветер,
морская свежесть, паруса,
и облака при лунном свете,
и голубые небеса,
осколки звезд в плену тумана,
скупые сосны на скале...
И мы... Поем про капитана.
Листаем ленты. Спим в тепле.
И мы...
Вместо того, чтоб в бездну
взлететь, подпрыгнув, навсегда,
читаем правила проезда
на пригородных поездах.