Нам все кажется, что мы бежим.
А окажется, что мы лежим
в неизбывной гробовой тиши...
Кто-то все уже за нас решил.
Кто-то выстрелил, и мы упали.
Были мысли и слова - пропали.
Мы лежим немые, смотрим в детство,
параллельно продолжая бегство.
Мимо кружатся дома и снег.
Мы по лужам совершаем бег,
кружим по невидимой прямой,
как бы возвращаемся домой.
И окажется, что все одно,
и покажется на небе дно...
Где-то в темноте горит свеча,
как бы научается кричать.