текстуратура

Он говорил стихами, значит пел.
Он говорил - слова казались рунами.
Он струны рвал, старался и хрипел.
Он был поэт, но не в ладах со струнами.

Ему удобен был аккордов марш.
Не до симфоний, жизнь пряма и правильна.
Ему доступен быт и подпол наш.
Он сердцем знал и центр, и окраины.

Он понял смерть без помощи шприца.
Хотя и не без помощи наверное.
Не убирая перекос лица,
он шел на смерть и пел, и было верно.

На сцене жизни он рубаху рвал.
В ночной тиши смотрел на стену белую.
На том пути, куда он нас позвал,
он сделал все, а нам теперь доделывать.





fb-profile © -ЮArtworks-