текстуратура

Он говорил стихами, значит пел.
Стоял и пел - слова врезались рунами.
Он струны рвал, старался и хрипел.
Он был поэт, и не в ладах со струнами.

Ему удобен был аккордов марш.
Не до симфоний, жизнь пряма и правильна.
Он нам пропел про быт и подпол наш.
Нам показал и центр, и окраины.

Он понял смерть без помощи шприца.
Хотя и не без помощи. Наверное.
Не убирая перекос лица,
он шел на смерть и пел, и было верно.

На сцене жизни он рубаху рвал.
В ночной тиши смотрел на стену белую.
И перед тем, кто в ночь его призвал,
нам тоже скоро петь, свое, несмелое.





fb-profile © -ЮArtworks-